Eu não escrevo só porque é bonitinho,
exteriorizo o caos,
meus devaneios,
os enroscos de minha faringe,
e o gesticular frenético de agônia ,
quando não consigo nem ao menos chingar.
Eu não escrevo sobre fatos fofinhos,
bonitinhos e pomposos que nem o andar da lagarta colorida,
o bocejar do gato,
o canto do passarinho azul de peito branco,
inexistencias fantásticas criadas em minha mente,
só para me confortar.
É do romance com sua linha tênue pro fim,
a perda de algo,
a morte e o limbo,
a ausência de si mesmo,
a onomatopéia do susto antes de tropeçar,
ou cair,
num mundo étero sem fim,
que me insandece,
alivia a alma cheia,
gorda feito baleia,
como néctar que me entorpece pondo-me a escrever.
Äpathie Dread
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